Болезнь великих людей
12.10.2014 20:04
Посвящается
Владимиру Ивановичу Макарову,
художнику-примитивисту

Болезнь великих людей– Перезвони мне! Сказать надо! – и бросил трубку.

Это мой знакомый, художник Макар Шагин. Я послушно набрала номер. Может, на выставку позвать хочет, или ещё какой пожар.

– Привет. Как дела?
– Хреново всё! Хреново! Был у врача! Три раза кровь заставили сдать!
– Ты что, Макар, на старости лет донором стал?
– Каким донором?! С ума сошла! Издеваешься! Нет бы пожалеть больного человека! Никому не нужен! Сыновья эти! Зачем рожал только! Вот ты – нормальная! А почему они у меня идиоты? Один идиот, второй идиот, третий без денег сидит, да ещё гости к нему приехали. Хотел съездить на выходные…
– Ну, у меня родители другие, не такие, как у них.
– Что? Что ты несёшь? Какие родители?
– Мама с папой.
– Умерли у меня давно мама с папой! Я сам дед! Машка с Олеськой, две дряни, никто не приедет. Машечка, конечно, хорошая, на Вадика похожа. На меня то есть. А Олеська – вылитая Жанна. Ненавижу! Андрею всю жизнь испортила! Теперь живёт в его квартире!

– Да они вроде вместе живут.
– Чёрт с ними, не говори мне ничего про Андрея! Что у него в голове? Ты знаешь? Нет, ты мне скажи, ты знаешь?
– Да я его сто лет не видела.
– А чё ты к Вадику не заходишь? Может, у вас что-нибудь получилось бы.
– Обалдел? У нас уже получилось пятнадцать лет назад. Забыл, как ты ему меня с потрохами сдал, папаша? А сейчас он живёт с На-та-шей.
– Ну, ладно. Чего ты злишься, ничего сказать нельзя? – заблеял Макар. – Гемоглобин у меня низкий. Восемьдесят восемь.
– Ничего себе! А норма – сто сорок.
– Ага! Сто сорок тебе! Сто шестьдесят не хочешь? – Макар снова бросился в наступление.
– Сто сорок тире сто шестьдесят, – уточнила я.
– Умная больно! Кто тебя спрашивает вообще!
– Да не волнуйся ты так.
– А кто за меня волноваться будет?! Ты, что ли? Или доктор, может быть?
– А что, кстати, врач сказал?
– Да послал я её куда подальше!
– Подожди, да не психуй ты так.

Я безнадёжно пыталась успокоить Макара. Мне казалось, что у него внутри, как в клетке, сидит хомячок или морская свинка. То есть что-то маленькое, но бешеное, как будто вовремя не привитое. Это оно рвётся наружу, а сам Макар ни при чём. Я бросала вкусные кусочки этому зверьку, хотя скорей возникало желание подцепить его на крючок, вытащить и проткнуть чем-нибудь острым, навсегда избавив Макара, да и животное, от мучений.

– Я сказал, мне сто шестьдесят нужно!
– Питаться надо нормально. Ты хоть знаешь, что есть надо?
– Мясо! Мясо надо! Меня спросили: «Вы мясо едите?» А я мясо-то не жру, на курицу перешёл.
– Печень хорошо…
– Печень, говоришь… Куплю печень – нажрусь! Ты понимаешь, мне сто шестьдесят нужно!
– Морковь натри. Персики хорошо поднимают. Только настоящие надо.
– Где я тебе возьму настоящ-щ-щие?! Морковь – ладно, морковь натру. Не, но сто шестьдесят! А у меня восемьдесят!
– Гречка хорошо… Зелень.
– Зелень не жру: невкусная. Вот мясо куплю и зелени туда. Морковки натру.
– Гранаты хорошо.
– Гранаты нельзя, гранаты мне сейчас дорого. Сто шестьдесят! А у меня восемьдесят.
– Ну, ладно. Хоть один купи и съешь.
– Один куплю.
– Самое главное – морковки натри. Она хорошо.
– Я прямо сейчас на рынок пойду. Всё куплю и нажрусь. Надо, чтоб сто шестьдесят было.
– Вино красное хорошо.

И тут наступила длинная пауза.

– Нельзя мне. Вино-о. У меня пода-агра… – загадочно произнёс Макар.

То есть в его голосе появилась неожиданная нежность. Как будто любимая внучка вдруг прибежала к дедушке и забралась к нему на колени. Хотя, если вспомнить, что он говорил о тех самых внучках, то, скорее всего, это был кот, толстый и пушистый.

– Подагра? – удивилась я. – И с каких это пор?
– Да-а… У меня пода-агра. Болезнь всех великих людей! – торжественно произнёс Макар и тут же сделался великим и счастливым.
– Ладно, отдыхай, – разрешил он мне. – Пойду прогуляюсь. Да и картину закончить надо…
– А на рынок? – поинтересовалась я.

Но в трубке раздались короткие гудки. Это Макару стали уже не нужны ни персики, ни морковь, ни гречка, ни внучка, ни Жучка, ни гемоглобин, ни мои дурацкие советы.

К вечеру он мне написал СМС: «Столетник хорошо. У тебя есть столетник?»

Столетника у меня не было. И я коротко ответила: «Нет».

На следующий день Макар опять позвонил мне.

– Ну? А сегодня у тебя есть столетник?
– Нет, ещё не вырос.
– Ну и гадина ты!

Я не обиделась на Макара. Он тоже через некоторое время забудет о том, что я гадина. Да поможет ему Великая Подагра!

Светлана ЕГОРОВА
Фото: Fotolia/PhotoXPress.ru

Опубликовано в №40, октябрь 2014 года