Я – богатая наследница. У меня полные шкафы богатства, уж и размещать его негде, в коробках храню.

Вчера решила перебрать свои сокровища, кое-что подарить соседкам, двум незамужним тётушкам. Сейчас зима, на участке дел не так много, тётушки скучают долгими зимними вечерами, вот и обратились ко мне с просьбой:
– Аннушка, а нет ли у тебя чего-нибудь почитать? Мы свои книги по пятому разу перечитываем, и так грустно от этого делается, что даже крыжовенное варенье не радует. А ещё Александр Иванович стал редко заходить. Раньше-то придёт вечерком, роман себе выберет, заодно и чайку с нами попьёт, поболтаем. А теперь чего к нам ходить, если у нас нечего почитать?

Знают, проныры, что я богатая, у меня книг пять шкафов, и одна лучше другой.

– Так, тёти Люси (они обе Люси), что вам нравится? Классика, современная проза или детективы?

Люси немного помялись, помолчали.

– Нам бы лучше что-нибудь про любовь. И детективов немножко можно, для Александра Ивановича.

Так, понятно. Про любовь – это значит такие маленькие книжечки в мягких переплётах, у них ещё названия бывают оригинальные: «Взрыв страсти», например, или «Последний поцелуй». Ну и с детективами ясно: «Незрячий убийца» там, «Удар бешеного свинораптора».

Пошла я искать нужную литературу, а у меня как на грех таких книжек и нет, то Достоевский, то Чехов.

Хотя имелась ещё одна коробка… Смотрю – ну вот же они, то что надо! Тут тебе и «Взрывы», и «Поцелуи», и для Александра Ивановича, пожалуйста: «Кровавый лик смерти», «Пуля виноватого найдёт» и прочая прелесть. Думаю, отдам всю коробку целиком.

Но нет, из жадности решила изучить содержимое до конца. А там – подшивки журнала «Крестьянка» за 1988 год, журналы «За рулём» за 1973–87-й. Это же надо быть безумцем, чтобы такое богатство разбазаривать! Полюбовалась модными причёсками «крестьянок» прошлого столетия, похихикала над «социалистическими прорывами» в советском автопроме.

Наконец достала туго перетянутую стопку небольших по формату брошюрок, на обложках написано: «Мы», молодёжный журнал.

Выпуски не все, выборочно, с 1990-го по 1994-й. Первые напечатаны в финской типографии, глянцевые, яркие. Последние – отвратительного качества, фотографии не рассмотреть. Да-да, помню, в моей семье выписывали этот журнал, в нём можно было прочитать умопомрачительные произведения молодых и талантливых писателей.

Листаю номер 1991 года, рубрика «Наши письма». Пишут мои ровесники, сейчас уже взрослые люди, а тогда – такие хорошие, наивные дети. Кто-то любит собак, кто-то собирает этикетки от спичечных коробков, кому-то нравится Арнольд Шварценеггер.

Перелистываю ещё один, за 1994 год, снова ищу рубрику «Письма». Читаю – и медленно прихожу в состояние шока.

Пишет девочка. О том, как она в 12 лет влюбилась и переспала с мужчиной! Горько посетовала, что ждала взрыва страсти, но ничего такого не почувствовала. А потом и вовсе охладела к любимому. Потому что учиться надо, да и мама может застукать. В 13 лет она снова влюбилась, её кавалеру 28 лет. У них были сложные отношения, и она много раз ему изменяла… Короче говоря, своё 16-летие девочка отметила в компании подпольного миллионера, с которым теперь живёт.

Рубрику вела некая дама, назовём её Кэти. И что, вы думаете, она ответила девочке? Похвалила! Восхитилась её поведением, написала, что жизнь этой девушки достойна бразильского сериала. Поставила её в пример другим. Мол, не бойтесь и не стесняйтесь, пробивайтесь в своей жизни чем можете, зайчики мои…

Не знаю, может быть, это такой психологический трюк – разговаривать с ребёнком, как с подружкой. Чтобы не спугнуть, чтобы доверял. Но я это письмо восприняла бы как сигнал, для меня оно послужило бы поводом обратиться в соответствующие органы. А тут – всё нормально, всё о’кей.

Возможно, девушка приврала, добавила своей истории «романтики». Но ведь её письмо прочитали тысячи других девчонок. И увидели комментарии уважаемой и мудрой Кэти. И сделали свои выводы. Значит, можно, значит, ничего страшного. Пей, жри, гуляй, сношайся. Всё хорошо, верной дорогой идёшь. Да здравствует вакханалия! Да здравствуют девяностые!

Тряхнула я головой, подумала: успокойся, глупая, этой девочке уже сорок, дай бог жива. У неё, наверное, взрослые дети, и сидит она дома, смотрит российские сериалы. И, наверное, переживает за свою дочку-студентку, которая вечно торчит в интернете и совсем не знакомится с мальчиками. И сын в армии, хороший парень, не пьёт и не курит. И никто его за это в армии не гнобит, там сейчас почти все такие. И муж у неё хороший, сварщик. Зарплата небольшая, но зато приработок приличный, хороших сварщиков ещё поищи. Проблем в семье хватает, да и в стране тоже, но лишь бы с детьми всё было хорошо.

И она давным-давно забыла уже о том своём письме, написанном, когда ей было 16. А может, не забыла, может, её жизнь сложилась совершенно иначе, кто знает…

Я заново перевязала журналы, сложила их обратно в коробку и унесла на чердак. До новых времён.